ciccia

qui in piemonte si dice "mei che gna sia", ma questa cosa a me non mi ha mai convinta.
parlo della ciccia.
io, nella mia vita, sono stata ufficialmente magra 2 volte: la prima in seguito al primo vero enorme dolore della mia vita, la seconda una volta che ero depressa e non riuscivo a mangiare niente ed ero quasi denutrita.
da sempre combatto con la ciccia, e chi non l'ha provato non parli, 'ché non può sapere cos'è.
ora non so se riuscirò ad essere esaustiva sull'argomento, che la ciccia anche come tema d'analisi è qualcosa che non finisce mai, scrivendone provo almeno ad alleggerirmi di quest'ossessione.

comincio dalla famiglia: 1 sorella e 2 fratelli belli magri e scattanti, la mamma sempre un scricciolo fino a qualche anno fa, ma ha 80 anni e quindi le è concesso, mio padre massiccio ma asciutto.
io, panzetta già a 10 anni, "buona forchetta" da sempre, insomma cicciottella perché simpatica, altrimenti sarei stata grassa.
queste sono ingiustizie: perché proprio io ho dovuto ereditare la tendenza alla pinguedine di qualche antico avo?
mia sorella mangia che neanche un camionista incazzato, le peggio cose, ed è secca come un bastone; a volte si spreme la gamba con tutte le sue forze e mi dice "vedi??! ho la cellulite!", io la prenderei a mazzate non fosse che la adoro.
quand'era incinta l'ho beccata più volte la notte d'estate- 'ché lei è incinta sempre col caldo- a sbafarsi certe scodelle di fragole con la panna o a farsi un uovo sbattuto, "sai? m'è venuta fame...", si scusava.
di me dice che mangio come un frate trappista, perché, dopo anni di regimi che neanche la guerra, ho delle abitudini abbastanza sane, bevo molto e mangio la frutta, figuriamoci.

io avrò fatto più di 20 volte la dieta, sicuro.
la scarsdale è la mia preferita, perché è breve ed i risultati si vedono subito. ma ne ho provate diverse, quella dello yogurth, quella del minestrone, quella delle banane, quella delle patate lesse, quella della snort, quella del dietologo dell'omeopata del naturopata... poi mi succede qualcosa e paf! prendo 5 chili, 10 chili, 15 chili.

io non sono obesa, a vedermi.
ma a misurarmi forse sì.
vedendomi non viene da dire "madonna che grassona!", ma così come sono, io mi odio.
la ciccia non è solo una condizione fisica, assolutamente.
la ciccia è nell'anima nel cervello nel cuore.
tutto rallenta, si intorpidisce, si fa opaco.
la ciccia dovrebbe essere valutata come un handicap sociale anche in stazze inferiori a 230 kg, perché la ciccia rovina tutto: autostima, relazioni interpersonali, rendimento sul lavoro e kermesse sessuali.
e non mi vengano a dire che "la donna senza trippa è una noia" quando voglion dire "la donna senza curve non ci piace", e lo so anch'io! brutti ipocriti... a chi piace la donna secca, la tavola da surf, senza tette e senza culo?? a nessuno, neanche a me.

io parlo di un altro tipo di donna.
quella che "andare a comprarsi un vestito? mai, piuttosto la morte 'ché tanto la mia taglia non c'è..."
quella che le sue misure 90 60 90, sì a 14 anni e le dicevano tettona, adesso aggiungiamoci quei 20 cm belli belli.
quella che se in scena dicono "prendete in braccio la vostra compagna" teme per la schiena del suo tenore e vorrebbe sparire.
quella che se si mette scollata, la sera deve svuotare il decolleté dalle orbite disperse degli uomini che non ne hanno potuto fare a meno.
quella che "potessi mettere un paio di jeans un po' sportivi..."
quella che se eravamo ancora nell'antica grecia era una gran figa e faceva la modella.
quella che "se mi fotografi, attenta alla pancia, le braccia guarda che sian prese per così, di fronte no 'ché riempio l'obbiettivo, il profilo sì ma, forse è meglio se mi prendi dal basso.." ed è sempre un delirio.

a me la ciccia mi entra persino nel cuore e lo rende lento, triste e lamentoso.
che poi, uno dice, cosa vuoi che sia, fossero questi i problemi.
e io lo so, eccome se lo so. so anche che questa ciccia qui è tutta una protezione, un ostacolo che io stessa mi fabbrico, una scusa per non...
un po' di tempo fa, dopo le costellazioni mi era sembrato che sì, era finita, non avevo più bisogno di ciccia. son passati 2 mesi e io sono ancora rotonda.
"fai un po' di sport, mangia di meno, tromba di più e vedrai che dimagrisci" dice, ma mica è così semplice. quando la ciccia in più supera i 7, 8 chili cominciano le rogne e tutto si fa più difficile.
il fatto è che la prima vittima della ciccia è la volontà, come quando sei depresso vero.
ed io di far sport adesso, con questo caldo poi, proprio non ne ho voglia.
allora cerco di fare attenzione al mangiare, cioè sto a dieta.

nessun magro sa cosa voglia dire stare a dieta.
non sa degli odorini di fornaio che ti si intrufolano nelle narici e ti piegano le ginocchia, non sa della delizia di una granita al caffè con la panna quando ci sono 32 gradi, non sa di quanto è buona una pizza d'estate in un dehors silenzioso con una birra fresca,
non sa come sia consolatorio un pezzetto di cioccolato fondente quando sei desolato,
non sa di come un panino al salame risollevi il morale,
non sa quanto è triste un'insalata di tonno con "verdure a volontà",
non sa cosa vuol dire rinunciare o limitarsi sempre e comunque e da una vita,
non sa di quando guardi le vetrine e ti senti che non sei stato invitato alla festa,
non sa com'è avere un caldo boia e soffrire nel mettersi in costume in piscina,
non sa il fastidio di camminare con le cosce, in alto, che si sfregano,
non sa com'è sentirsi una 42 ed essere una 46.

un magro non sa che dentro alla ciccia c'è un bambino che guarda dalla finestra, c'è il sole, altri bambini che giocano, ma lui non può uscire perché è in castigo.